VERSOS TRISTES

De la realidad y de la imaginación me apoyo para escribirle

versos tristes

a ella,

sobre su amor y su desamor.

En este tiempo de tinieblas puedo componerle los poemas más tristes:

Cuando por ausencia de amor y de dolor

a ella,

Con el corazón roto, un montón de hormigas la invaden hasta formar un

hormiguero debajo de su cielo azul,

donde los astros importan poco que brillen, mostrando

tanta maravilla,

iluminándola y amándola

a ella.

Cuando el rio de la historia cruza implacable su corazón,

sin compasión del amor por las cosas de las que las otras almas

viven.

Tristes están como las manzanas del árbol caído, deshojado

y sin ramas, tristes como las hojas que caen en el otoño,

sí, tristes están

y lloran inconsolable

por ella.

La amé, pienso en ella y quizás me ame, los otros la amaron,

piensan en ella y quizás los ame, pero si no está en el corazón

de todos, está en el olvido,

ni le ruegues a su gran amor que guarda en su alma, en su corazón, en todo su ser y que ha entregado contigo y conmigo, ni le pidas pronto amor contrito,

pues, escrito está en su historia, que jamás diste ese amor correspondido.

Porque nuestros mundos dependen de los cambios cognitivos diversos,

de las épocas en que evoluciona el hombre,

para bien o para mal.

Olvidando, al igual que el viento, la cuna de la madre tierra,

que lo acogió en su seno, sin resquemores, ni mezquindad,

pero, sí, con llanto y alegría.

Y ahora en el olvido todavía.

Dicen otros que la han querido, que tal vez aún la quieran,

y también en la soledad sigo,

que como yo, qué no daría, que tanta belleza

estuviera conmigo,

y nunca sentir que está en manos extrañas

y

sentir que la he perdido.

En este tiempo puedo componerle los poemas más tristes:

Cuando desafortunadamente al advertir cada noche negra, en desamor,

por las cosas de ella,

nada queda, sino piedra sobre piedra. Entonces, se acaba la ilusión

de amarla, sumergida en la alegoría del sufrimiento del terrible infierno,

de la fuerza por la fuerza, sin tolerancia y sin comprensión,

es cierto,

no la queremos,

ni volvemos a entonar melodías con las bocas que le cantan.

Tal vez la rescate, la quiero. Tal vez la rescaten aquellos que

dicen también quererla,

como nuestra rosa preferida de los jardines del sur,

jardines de rosas, de otrora, que también ahora están sus tierras

cuarteadas y atormentadas, por la triste ideología que atormenta.

Sin embargo, bajo el brillo de sus astros enamorados

que aún brillan en el cielo azul infinito.

La mía sigue ahí esperando,

sí, esperando en el enojo

y

esperando en la turbulencia y en el lamento,

sin claudicar, con su corazón abierto como un salvador puerto

de amor adonde se puede anclar para un destino más cierto.

Pero no nos engañemos porque, ahora, el amor está muerto;

queda sola mi alma que por su dolor sufría

como sufren las sombras de las almas vacías,

con los corazones yertos;

entonces, sólo entonces, ya no puedo desearle

felicidad,

más todavía si mis versos son tristes

y

triste está

ella,

Al contemplarla de esa manera quedo con las almas que sufrían

yo también sufría

como sufren aquellas almas vacías

con los corazones yertos. Entonces ya no se atreverían,

aunque quisiéramos,

desearle buen tiempo y buena mar.

Si mis versos son tristes,

triste está ella.

Discípulos todos somos de su vida abierta, aprendidos de su experiencia, buscando morderla, pero están equivocados desde un relativismo que parece legítimo, dentro del marco de derechos y deberes que el mundo

reclama.

Luego, así, se aflige mi alma y así se afligen muchas almas

que adoloridas y tristes están.

En esta noche puedo componerle los poemas más tristes:

Cuando sufre mi república

de la razón y sin razón,

necesitando toda solidaridad.

Quisiera, sí, verla como un edén,

como un jardín de paisajes verdes,

con árboles frondosos y frutales,

entre caudales ríos y mares,

y más vida, que inviten como hermanos a los grandes amores,

para olvidar los odios y que nos protejan de los demonios de este mundo.

Quisiera que no se interrumpiera la luz de mi sol,

quisiera que no se apagara la luz de mi bella luna,

quisiera respirar su aire puro de la comprensión, con el razonamiento lógico del algoritmo para sentir seguridad y sentir que vivo en ella sin líos,

Que amando con respeto también sea bien correspondida

y

creciendo, creciéramos en eternos amoríos.

Porque sin ella

no existirá su belleza, de esa ausente belleza:

Cuando el desamor reina,

cuando la moral no es encumbrada,

cuando el buen juicio no es digno del hombre.

Entonces, sólo entonces, es mejor el olvido.

Me sorprende la vida enigmática de los otros que muchas veces

subyugan la sana realidad con sus actitudes y sin piedad.

Así no lograrán conquistar su amor,

ni con la perversa inteligencia, ni con la insoportable violencia.

Entonces, esa fragilidad humana inmensa y cada vez más inmensa,

advertirán que las calles están destrozadas y teñidas de rojo,

mostrando dolor en tiempos infortunados,

mientras tanto escasea la querencia, el amor

y la bella fantasía.

El gran olvido que nos reclama

y que nos reclama ella,

que somos:

Su bello cóndor que con amor cruzamos , los Andes, sus cielos y sus mares.

Que somos:

Su orgullo de la libertad y el orden.

Que somos:

Su sol naciente, su gloria, su justicia, su fuerza y su esperanza.

Sin embargo, la tenemos en el olvido,

a merced de supuestos chacales agresivos venidos de

tierras lejanas,

que en la jungla indefensa dejarla han querido.

Esta noche puedo inspirarme en ella con versos tristes,

como verbigracia:

Que su ave simbólica desventurada ya son pocas las que vuelan,

que sus ríos algunos ya no corren con ese caudal abundante,

que aún sus verdes están enfermizos.

Luego, no puedo abandonarla, menos con su corazón herido,

es mi patria, es mi querida Colombia,

desearía como escribía Voltaire en su gran obra el ´´Hijo Pródigo´´,

regresar y estar siempre contigo.

Ojalá pudiera escribirle, en vez de versos triste,

versos alegres

y que no sean estos los últimos versos que le escribo.

Simon Mayr. (Rafael Edmundo Arévalo Escandón).

Diciembre de 2019.